enfant-reptile

photo Sebastião Salgado

Des brindilles superflues

quand tu marches dessus,

ils s'en font des nids

qui croustillent sous tes pas.

C'est la première fois

que les feuilles d'herbes

en voient un de si près.

Elles s'attroupent tout autour

pour le toucher, de tout leur long,

le consoler en arabesque,

le reconnaissent, le recouvrant.

Elle le poussent par dessous un petit peu,

le soulevant d'un millimètre. Disparition.

Ce qu'on appelle nid est resté dans la chute,

suspendu entre la plus haute branche du cyprès

et le tapis vert et nu de l'oubli.

Croustillant.

C'est resté suspendu,

entre ses doigts qui dansent, appuient sur les pistons,

Et elle qui danse,

balaye de sa main, les yeux

oublient de cligner.

Et son front plisse

légèrement faux,

désaccordé. Si

légèrement, qu'il ne sert à rien de le remarquer.

Elle semble aussi instable qu'une humeur de février

éclats de voix

nue, des brindilles

dans les yeux.

Presque plus rien à dénuder.